L’insolente Cioran

Nel mensile Area, mese giugno 2001, in occasione della pubblicazione dei Quaderni 1957-1972, compare questo articolo riprodotto dal seguente: blog.
L’articolo, ben scritto, affronta brevemente molti temi classici di Cioran, con l’aggiunta di qualche particolare meno conosciuto.
Per esempio, fino adesso non ho parlato dell’amore giovanile di Cioran per la bicicletta, con la quale girò “per i Pirenei e la Bretagna”.

Il titolo dell’articolo riprende una frase di Cioran abbastanza conosciuta: «Il destino dei miei libri mi lascia indifferente. Credo però che qualcuna delle mie insolenze resterà», a cui l’autore, comprensibilmente, aggiunge: “Noi invece siamo convinti che la sua opera rimarrà di assoluta attualità, così come la sua figura di provocatore ‘insolente'”.

Interessante anche il rifiuto del presunto nichilismo attribuito al Nostro:
“Eppure, pur esprimendo un inconfutabile pessimismo, Cioran non può essere ritenuto semplicisticamente un nichilista. Non si limita ad annunciare la catastrofica fine dell’occidente, ma invita tutti ad una vera e propria rivolta morale”.

Buona lettura
Giuseppe Savarino

«La mia missione è di uccidere il tempo e la sua di uccidermi a sua volta. Ci si trova perfettamente a proprio agio tra assassini». Con questa dichiarata volontà e nella convinzione che «chiunque non sia morto giovane merita di morire» Emile Michel Cioran, poeta, filosofo, saggista ha condotto il suo personalissimo duello con la vita, «il più grande dei vizi», sino al 20 giugno del 1995, giorno in cui è morto a Parigi.

A sei anni dalla scomparsa di questo affascinante esponente della cultura europea del Novecento, arrivano nelle librerie italiane i Quaderni 1957 – 1972. L’opera raccoglie il prezioso contenuto di trentaquattro taccuini, ritrovati dopo la sua morte, ora pubblicati da Adelphi in un ponderoso tomo di oltre mille pagine, per la delizia di noi lettori. Si tratta degli appunti più intimi di uno sferzante fustigatore della modernità, «scettico di servizio in un mondo alla fine», scritti nel lungo arco di tempo che va dal giugno 1957 al novembre 1972. Vi si trovano, tenuti insieme da una scrittura iperbolica e densa di suggestioni incantatrici, riflessioni, sentenze fulminanti, ritratti strabilianti, descrizioni minuziose di significativi episodi vissuti, aneddoti e paradossi. Soprattutto emerge, tra le righe, l’animo inquieto di un artista affamato d’assoluto, di uno spirito religioso senza religione, di uno scrittore lucido e delirante al tempo stesso, che per la sua natura contraddittoria sfugge ad ogni classificazione, tanto da definirsi egli stesso un «idolatra del dubbio, un dubitatore in ebollizione, un dubitatore in trance, un fanatico senza culto, un eroe dell’ondeggiamento».

Francese d’adozione, Cioran rimane uno scrittore di stirpe rumena e sentimenti balcanici. Nasce a Rasinari (Sibiu) in Transilvania l’8 aprile del 1911 e i Carpazi sono i compagni della sua adolescenza. Rimane sempre legato alla «madre patria immersa nella bruma» anche quando nel 1937 decide di lasciare l’insegnamento nei licei e accettare una borsa di studio a Parigi, «piccola Bucarest […] la sola città del mondo dove si poteva essere poveri senza vergogna, senza complicazioni, senza drammi, la città ideale per essere un fallito». Ed infatti la sua vita parigina è caratterizzata da quel modus vivendi studentesco che Robert Brasillach definiva «l’eminente dignità del provvisorio», ben descritto da Mario Bernardi Guardi nella monografia che il mensile Diorama Letterario ha dedicato nel maggio 1991 (n.148) a Cioran, profeta della decadenza: «Provinciale d’ingegno e studente ribaldo, legge e scrive, ma va anche in giro in bicicletta per i Pirenei e la Bretagna. E vive, fino a quarant’anni, da avventuroso adolescente: ha in tasca pochi soldi, dorme negli ostelli, abita nelle soffitte, alloggia negli albergucci, mangia alla mensa universitaria».

Con sofferenza matura la decisione di rinunciare alla sua lingua d’origine per scrivere in francese. «Ho scritto in rumeno fino al ’47. Quell’anno mi trovavo in una casetta a Dieppe, e traducevo Mallarmé in rumeno. Di colpo, mi son detto: Che assurdità! Che senso ha tradurre Mallarmé in una lingua che nessuno conosce? Allora ho rinunciato alla mia lingua. Mi sono messo a scrivere in francese, ed è stato difficilissimo, perché, per temperamento, la lingua francese non mi si addice. Io ho bisogno di una lingua selvaggia, di una lingua da ubriaco. Il francese è stato per me una camicia di forza».

Sono invece in rumeno, questa «mistura di slavo e latino, idioma privo di eleganza ma poetico», le sue opere giovanili. A soli ventitre anni scrive un saggio di «sfida al mondo», Al culmine della disperazione (Adelphi 1998), che riscuote un certo successo e viene premiato.

Nel 1937 pubblica Ascesa della Romania [il libro in realtà è stato tradotto in francese come Trasformation de la Roumaine, NdR]. Vi si scorge un Cioran ancora attento all’attualità politico culturale, persino interventista nel dibattito del suo paese: «Nessuno può dirsi nazionalista se non soffre infinitamente del fatto che la Romania non possiede la missione storica di una grande cultura e che un imperialismo culturale e politico come quello delle grandi nazioni non possa appartenerle; non è nazionalista chi non può credere con fanatismo alla repentina sublimazione della nostra storia». Nello stesso periodo scrive: «La cultura rumena vive attualmente il suo momento decisivo: abbandonare dietro di sé la tragedia di una cultura su piccola scala e, attraverso le sue imprese in materia di teorie, d’arte, di politica e di spiritualità, compiere un destino specificamente aggressivo da grande cultura. Lo sforzo dei rumeni deve dunque mirare a strappare il loro paese dalla periferia della storia per condurlo sul proscenio…».

Insieme a numerose personalità della cultura, come lo storico delle religioni Mircea Eliade, si schiera a fianco della Legione dell’Arcangelo Michele. E’ una stagione brevissima, prevale presto lo scetticismo e la sfiducia in ogni rivoluzione. Anni dopo scriverà: «Ogni progetto è una forma di schiavitù». E anche: «Mi basta sentire qualcuno parlare sinceramente di ideale, di avvenire, di filosofia, sentirlo dire noi con tono risoluto, invocare gli altri e ritenersene l’interprete, perché io lo consideri mio nemico».

Prima di partire per la Francia pubblica a sue spese Lacrime e Santi (Adelphi 1990) e qualche anno dopo il suo ultimo libro in lingua rumena, Il tramonto dei pensieri. Si appassiona a Shakespeare e Baudelaire, a Dostoevskij, agli antichi gnostici, a Buddha e Pascal.

Lo influenzano soprattutto Spengler e Schopenhauer, suo «grande Patrono, boicottato dalla tromba degli utopisti, senza parlare di quella dei filosofi» e Nietzsche. Sono in molti a paragonarlo al grande tedesco, dal filosofo spagnolo Fernando Savater, allievo ed amico di Cioran nonché traduttore delle sue opere e autore della biografia Cioran, un angelo sterminatore (Frassinetti 1998), a Jean François Revel che lo definisce «il solo rappresentante letterariamente riuscito dell’arte dell’aforisma dopo Nietzsche».

Termina presto l’idillio con la filosofia, («ha vinto l’incantesimo della filosofia», scrisse Alain De Benoist), che abbandona per abbracciare «l’esperienza, le cose vissute, la follia quotidiana». Preferisce finire «prima in una fogna che su un piedistallo». Detesta la pedanteria dei filosofi, piuttosto che sposare dogmi vuole demolirne. Ritiene l’erudizione un pericolo mortale per l’umanità. «Il sapere […] ci condurrà inesorabilmente alla rovina», avverte.

Soprattutto Cioran non vuole rinunciare al suo «dilettantismo»: «Se fossi costretto a rinunciarvi è nell’urlo che vorrei specializzarmi». Le sue opere, in effetti, gridano, nell’intento di svegliare le coscienze dal torpore morale: «scuotendole, le preservo dallo snervamento in cui le sommerge il conformismo». In esse vibra un’energia baldanzosa e vitale che stride, solo apparentemente, con la sfiducia di Cioran.

La sua critica pungente si rivolge all’uomo contemporaneo, capace solo di «secernere disastro», alla ragione, «la ruggine della nostra civiltà», alla storia, «indecente miscela di banalità e apocalisse», al progresso, «l’ingiustizia che ogni generazione commette nei confronti di quella che l’ha preceduta» e al colonialismo occidentale nel Terzo Mondo, «l’interesse degli uomini civili per i popoli che vengono chiamati arretrati è molto sospetto, incapace di sopportarsi ancora, l’uomo civilizzato scarica su questi popoli l’eccedenza dei mali che lo opprimono, li incita a condividere le proprie miserie, li scongiura di affrontare un destino che ormai non può più affrontare da solo».

Eppure, pur esprimendo un inconfutabile pessimismo, Cioran non può essere ritenuto semplicisticamente un nichilista. Non si limita ad annunciare la catastrofica fine dell’occidente, ma invita tutti ad una vera e propria rivolta morale. Come ha scritto Bernardi Guardi il suo è comunque un messaggio positivo: «C’è da indietreggiare davanti a tanta copia d’angoscia. Eppure l’umor nero di Cioran, mettendoci in guardia contro tutto, paradossalmente ci insegna a riscoprire tutto, a fare carne e sangue di ogni esperienza, prima fra tutte quella del dolore, della religione, della morte».

C’è in lui, infatti, una robusta vena di sensibilità sociale, scevra di ogni forma di retorica, scarna e proprio per questo più sincera. E’ singolare come tale sentimento conviva con l’aristocratico distacco rispetto alle sorti del mondo che caratterizza questo autore solitario e metafisico.

La sua insofferente misantropia lo porta a scrivere feroci battute come queste: «appena si esce nella strada, alla vista della gente, sterminio è la prima parola che viene in mente […] quando passo giorni e giorni in mezzo a testi in cui si tratta unicamente di serenità, di contemplazione, di spoliazione, mi viene voglia di uscire per la strada e spaccare il muso al primo che incontro». La tolleranza diventa «una civetteria da agonizzanti». Malgrado affermazioni così temerarie Cioran non ha dubbi: «Ci si deve schierare con gli oppressi in ogni circostanza, anche quando hanno torto, senza tuttavia dimenticare che sono impastati con lo stesso fango dei loro oppressori». L’auspicio è quello di un mondo liberato dal lavoro, dove la gente possa «uscire in strada e non fare più nulla. Tutta questa gente abbrutita, che sgobba senza sapere perché, o si illude di contribuire al bene dell’umanità, che fatica per le generazioni future sotto l’impulso della più sinistra delle illusioni, si vendicherebbe allora di tutta la mediocrità di una vita vana e sterile, di tutto questo spreco di energia privo dell’eccellenza delle grandi trasfigurazioni».

Per Cioran la scrittura non è un mestiere, ma un atto liberatorio. Si domanda: «Cosa sarei diventato senza la facoltà di riempire delle pagine. Scrivere significa distrarsi dei propri rimorsi e dei propri rancori, vomitare i propri segreti. Lo scrittore è uno squilibrato che si serve di quelle finzioni che sono le parole per guarirsi». Chiamato in numerose università a tenere dei corsi, rifiuta asserendo che ne è incapace, perché «ogni idea mi ripugna nel giro di un quarto d’ora».

In Italia, negli anni del più ortodosso fondamentalismo marxista, i suoi libri sono stati a lungo ignorati, in quanto ritenuti politicamente scorretti. Solo le edizioni del Borghese dettero alla luce due sue opere, Storia e Utopia (1969) e I nuovi Dei (1971), libro, quest’ultimo, ristampato successivamente anche dall’editore Ciarrapico nella bella collana de I classici della controinformazione, diretta da Marcello Veneziani.

Solo diverso tempo dopo ed in Italia soprattutto grazie ad Adelphi, che ne ha tradotto, nel corso degli ultimi quindici anni, quasi tutta l’opera, il grande pubblico ha potuto godere di buona parte dei suoi scritti, tra i quali la stessa Storia e Utopia (ovviamente trascurando di fare riferimenti alle precedenti edizioni), Il funesto demiurgo, L’inconveniente di essere nati, La caduta nel tempo, La tentazione di esistere, Sommario di decomposizione, Sillogismi dell’amarezza, Squartamento e Esercizi di ammirazione.

In questo libro, in particolare, conosciamo un Cioran anomalo, non più sarcastico ma, al contrario, persino generoso nel giudicare alcuni personaggi della cultura suoi contemporanei, tra i quali gli amati Eliade, Borges e De Maistre.

Sul futuro delle sue opere Cioran ha dichiarato: «Il destino dei miei libri mi lascia indifferente. Credo però che qualcuna delle mie insolenze resterà». Noi invece siamo convinti che la sua opera rimarrà di assoluta attualità, così come la sua figura di provocatore “insolente”.

A tal proposito la definizione che Cioran ha dato del grande pensatore reazionario Joseph de Maistre, è per noi, lettori devoti, la più adatta a descrivere proprio il grande rumeno: «Senza le sue contraddizioni, senza i malintesi che, per istinto o calcolo, alimentò sul proprio conto, il suo caso sarebbe stato liquidato da tempo, ed oggi soffrirebbe la disgrazia di essere capito, la peggiore che possa abbattersi su un autore».

Cioran, misantropo anomalo

Misantropo appassionato (rif. articolo Ceronetti) , misantropo compassionevole…sembra che per Cioran “misantropo” da solo non basti a definire questo aspetto della sua personalità (sfuggevole come sempre) e richieda costantemente il sostegno di un aggettivo.

In “Esercizi di ammirazione”, Cioran parlando appunto di Guido Ceronetti, scrive:
Tra tutte le persone, le meno insopportabili sono quelle che odiano gli uomini. Non bisogna mai fuggire un misantropo“.

In realtà, Cioran dall’alto del suo eremo al sesto piano di rue de l’Odéon 21, accoglierà diversi personaggi, anche famosi…anzi sembra che fosse un uomo di buona compagnia, dalla conversazione piacevole e mai scontata.

Era spiritoso, lucidissimo, demoniaco; e così affettuoso, tenero e dolce verso tutti noi, e con tutti gli altri esseri umani che questo misantropo amava attraverso di noi“, ha scritto uno dei questi frequentatori, Pietro Citati (rif. articolo Citati).

Sul web ho trovato un divertente giudizio su Cioran di un texano, sedicente autore di un libro sulla misantropia:
“He is a delusional madman with epic poetry skills. His somber depressing tomes are enough to enthrall any maniac or misanthrope”
(Egli è un pazzo delirante con competenze in poesia epica [???]. I suoi deprimenti tomi cupi sono sufficienti per affascinare qualsiasi maniaco o misantropo).

Della serie, maneggiare con cura…

Cioran, misantropo compassionevole

di Sergio Garufi

http://www.caffeeuropa.it/libri/179libri-cioran.html

Forse, la chiave per capire una figura così complessa e spigolosa come quella dello scrittore rumeno Emil Cioran sta tutta in un piccolo appunto, trascritto nei suoi Quaderni 1957 – 1972 (editi da Adelphi) il 20/9/1966 (pag.445).

“Suonano alla porta. Guardo dallo spioncino, non apro. E’ D.L., che non vuol mai saperne di telefonare prima. Queste visite inopinate mi fanno star male, equivalgono a una violazione di domicilio, a una profanazione della solitudine.”

Al di là dell’aneddoto curioso e un po’ ridicolo – che ricorda quello su Elias Canetti tramandatoci da Magris (a pag.55 di Itaca e Oltre), quando l’autore di Auto da fé, alterando la voce, finse al telefono di essere un’inesistente governante inglese per fare da filtro agli scocciatori -, questo episodio trova un preciso e significativo riscontro nella biografia di un altro celebre e tormentato misantropo come il Pontormo, che usava spesso, come tramanda il Vasari, nascondersi in casa perfino agli amici come il Bronzino.

Così come Il libro mio del Pontormo, anche iQuaderni di Cioran raccontano di un laborioso isolamento, di una solitudine adoperata come sentimento di relazione con l’esterno, con gli altri. In entrambi questi diari, gli autori descrivono una vita barricata in una mansarda attraverso la puntigliosa e quotidiana trascrizione del cibo acquistato e mangiato, degli acciacchi e dei malanni fisici che li tormentano, dei rari incontri con gli amici (tra cui Eugene Ionesco, Samuel Beckett, Paul Celan) e delle riflessioni sulla propria arte. Ma quell’isolamento è, in realtà, una peregrinatio in stabilitate, una meditazione sul mondo:

Or s’io mi posso star nella mia terra,
in un mio luogo rinchiuso e ch’io posso
veder, pensando, il cielo tutto e la terra,

(Agnolo Bronzino, La Prigione, 103-105)

Il disagio che Cioran prova di fronte alla folla, che a volte turba i suoi lettori, dipende solo dal timore di riconoscersi nei difetti altrui:

“E’ un supplizio, per me, frequentare gente. Cogliere le proprie debolezze negli altri, ritrovare dappertutto le tracce del peccato originale, vedersi moltiplicati, leggere i propri difetti nello sguardo del primo venuto (pag.134)”

In certi momenti, il desiderio – irrealizzato – è quello di un isolamento ancora più totale, radicale: “Dobbiamo piantare tutto, avere il coraggio e il pudore di crepare in solitudine, come gli elefanti e i ratti (pag.301)”

Ma ben più forte di quel disagio è la voglia di conoscere il mondo, gli altri, come le letture forsennate e le frequenti riflessioni sugli incontri occasionali testimoniano.

Così come tante indimenticabili figure di misantropi curiosi e malinconici che l’arte, il cinema e la letteratura ci hanno regalato – vedi il giudice pensionato in Film Rosso di Kieslowski, interpretato da Trintignant; o l’astronomo in The end of violence di Wenders, interpretato da Gabriel Byrne; o Cosimo Rondò ne Il Barone rampante di Italo Calvino -, Cioran, dall’alto della sua mansarda, osserva senza alterigia, ma con compassione, le dolorose vicende degli uomini, e ne è partecipe perché sente che quel destino è comune a ognuno di noi, sente che in questo consiste, più profondamente, il mestiere di scrivere.

Come scrisse Calvino, in una nota del ’60 che chiariva il senso del suo racconto: “Dovevo farne la storia di una fuga dai rapporti umani, dalla società, dalla politica? No, sarebbe stato troppo ovvio e futile: il gioco cominciava a interessarmi solo se facevo di questo personaggio che rifiuta di camminare per terra come gli altri un uomo continuamente dedito al bene del prossimo, che vuole partecipare a ogni aspetto della vita attiva. Sempre però sapendo che per essere con gli altri veramente la sola via era essere separato dagli altri, di imporre solitudine in tutte le ore e in tutti i momenti della sua vita, così come è vocazione del poeta.”

Cioran e la castagna

In quest’articolo, uscito sul Riformista il 13 giugno 2010 (purtroppo senza firma), riprendo l’argomento Cioran/Thoma.

E’ lo stesso giornalista che scrive:

Si dirà che è pettegolezzo filosofico, roba da servitù origliante in cucina: lo ha detto la cerchia degli amici di Cioran, quando il libro è apparso in Germania. Ma la filosofia la fanno gli uomini, anche se è decaduto il costume di chieder conto ai filosofi della loro vita, quasi fosse una grossolanità. E invece la collazione tra le due fonti, la dottrina professata in pubblico e quel che è accessibile della vita privata, porta spesso lumi: purché non la si usi per un richiamo poliziesco alla coerenza – il più insipido dei valori – ma come occasione per gettare un occhio alla minuta esistenziale da cui prende forma un pensiero“.

“Occasione”  che, in maniera generale, può essere condivisibile, ma in questo caso il rischio del “richiamo poliziesco alla coerenza” è più che fondato.

Del resto molti sono convinti che la colpa (e il limite) di questo autore è stato proprio il mancato suicidio.

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Cioran è morto…

…e neanche io sto tanto bene, direi parafrasando ironicamente la celebre frase di Woody Allen.

Coerentemente con il modo di essere di Cioran, non posso non parlare della Morte (in questo caso della sua morte), tema essenziale per la comprensione dei suoi scritti e di cui dichiarerà essere “ossessionato”.

Cioran muore il 20 giugno (non il 21 giugno, come indicato in Wikipedia Italia – a differenza degli altri siti esteri) del 1995 all’età di 84 anni.
Il Corriere della Sera il 21/06 commemora lo scrittore scomparso con un articolo di Munzi Ulderico, che ho trovato negli Archivi del quotidiano, accessibili liberamente su internet al seguente link:

http://archiviostorico.corriere.it/1995/giugno/21/CIORAN_ultimo_cavaliere_del_nulla_co_0_95062114083.shtml

L’articolo è stato modificato dal sottoscritto nell’impaginazione e contiene qualche piccola nota esplicativa.

LO SCRITTORE E FILOSOFO DI ORIGINE ROMENA E’ MORTO IERI A PARIGI ALL’ETÀ’ DI 84 ANNI.
UN NICHILISTA IN PERENNE CONFRONTO CON L’INUTILITA’DELL’ ESISTENZA

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